Hurricane // Akira

Quand on parle d'art, on s'attend toujours à la belle épopée de l'artiste maudit qui bataille avec la misère et s'érige des cendres d'un monde ravagé pour lui redonner un souffle de vie. Aux beaux mots, à la poésie. Aux récits poignants qui vous prennent aux tripes et vous traversent le palpitant. Qui vous poussent à lever le poing et à vous insurger. On s'attend à l'inspiration. Au drame. A la bohème. A un amour auquel on abandonne tout.  Ajoutez-y le crime et voilà qu'on s'imagine un Robin des Bois futuriste volant aux riches pour offrir au monde la culture réservée aux élites. Tu aimes la raconter, cette histoire, à ceux qui veulent bien l'entendre, et même ceux qui ne le désirent pas en fait. Elle change à chaque fois, évolue au fil des humeurs. Tu offres à toutes les histoires la chance d'être tiennes, c'est ce que tu aimes prétendre. La vérité, c'est que tu n'as jamais aimé ce qui est factuel, modulant la réalité à ta guise. Alors que certains se considèrent comme la résultante de leur histoire, toi, tu en es détaché. Après tout, la réalité n'est-elle pas relative à la perception de chacun ? Et dans ce cas, sans avoir besoin de se perdre dans la théorie des cordes et ses multiples déclinaisons, ne vivons nous pas déjà dans une multitude d'univers parallèles, propres à chaque individu ? Ils se rencontrent parfois, entrent en résonnance, se bousculent. Une vérité s'efface au profit d'une autre à la lumière de faits nouveaux. C'est un concept instable auquel les gens accordent bien trop d'importance. En partant de ce postulat, tenter de démêler le vrai du faux semble une entreprise dérisoire. La vérité peut être encore plus mensongère que les faussetés elles-mêmes. Tu préfères la deviner, imaginer ce qu'elle pourrait être. Tu as toujours préféré la fiction et l'imagination. Mais on digresse. Revenons au sujet principal, ton histoire. Celle que tu n'as de cesse d'ensevelir sous un flot d'inepties.

Ton histoire, elle n'a rien d'extraordinaire. T'es né avec la bénédiction de l'Incontestable, commande spéciale avec Prime, livraison avec un mois d'avance sur la date indiquée sur le bordereau. Pas de quoi en faire tout un plat, aucune séquelle notable n'a été remarquée, tes parents devaient juste avoir très hâte de t'accueillir dans leur petite vie morne et monotone. Ta mère était une femme accomplie, sa carrière d'écrivain était au plus haut quand elle a reçu sa lettre. Belle, jeune et talentueuse, elle a forcément été déçue quand elle s'est retrouvée coincée avec un gaijin de quinze ans son aîné, restaurateur d'art. Elle brillait, évoluait dans les cercles mondains de la capitale quand son époux sortait brusquement de l'ombre, couvert de la poussière des vieilleries qu'il ramenait à la vie, comme un fossoyeur de culture. Cependant, en bonne nipponne et représentante de son pays de par sa renommée internationale, elle ne fit pas de vagues, se contentant de tenter d'élever son époux à son niveau. Sans succès flagrant, mais ton père respectait les traditions du pays de même que son épouse, il faisait des efforts quand il sortait de son trou, et se mit à sortir de plus en plus rarement. C'était un mariage sans amour, mais avec le temps ils trouvèrent une certaine stabilité et développèrent même ce qu'on peut appeler une forme d'amitié.

T'as pas été un gosse difficile, élevé entre bouquins et toiles de maîtres, tu préférais l'odeur de la cellulose et de la lignine, du vieux papier, des vernis, de la térébenthine et des vernis à celle de l'herbe dans les parcs. T'as grandit entre les ateliers de tes deux parents et si ta mère ne t'a jamais impliqué dans son processus créatif, ton père se faisait un plaisir de te faire découvrir son art sans se soucier de la toxicité de ses outils de travail. Alors ouais, t'as développé quelques soucis respiratoires, mais rien de rédhibitoire pour un futur artiste, c'est pas comme si avec les gènes que tu te tapais tu aurais pu prétendre à une quelconque médaille olympique, ni même à dépasser les 100 mètres en trottinant en fait. Chez vous, le seul muscle considéré comme utile était le cerveau. Alors tu l'as entraîné, t'as vu des milliers d'aventures, de romances et d'horreurs défiler sous ton regard. T'as pas été persécuté par tes camarades pour autant, on te trouvait juste... différent, un peu flippant et soulant quand tu partais dans des élucubrations immatérielles et indéchiffrables. Alors on t'a laissé dans ton coin. Les seuls "compagnons" étaient les gosses que tu devais distraire lorsque tes parents recevaient de la visite. Des soirées interminables... que t'as fini par achever à l'odeur de vieux composés chimiques tirés de l'atelier de ton père. Ca ne te faisait rien, alors t'as voulu leur montrer comment tu travaillais avec le daron. Une tête qui tourne, quelques vomissements, qui t'ont permis de gagner ta liberté. On a préféré éloigner les autres enfants de toi plutôt que de retirer à ton père sa seule distraction dans son travail.

Ca a continué, tu t'es avéré avoir un certain talent pour la peinture, une bonne mémoire pour retenir les composés chimiques de chaque peinture en fonction de l'époque. Ton père travaillait avec une IA permettant de combler au mieux les vides quand il ne trouvait aucune archive (procédé déjà utilisé dans le milieu de l'art digital à notre époque pour compléter/créer des œuvres via une banque de données). Un ami de ton père gérait cet aspect, s'amusant à entrer des données plus personnelles sur les artistes pour tenter de retracer leurs procédés créatifs, tenter d'extrapoler la façon de tenir un pinceau, les tremblements éventuels liés à des moments de la journée entraînant de la fatigue, des distractions et reproduire au mieux l'œuvre. Les rêves d'un vieux fou avec lequel tu passais trop de temps et dont les espoirs ont fini par sembler être une réalité dans les yeux brillants et naïfs d'un jeune adolescent. Alors tu t'es lié d'amitié avec les plus grands artistes, auteurs, inventeurs comme les gosses du siècle passé le faisaient avec des outils plus rudimentaires accessibles à tous sous le format de chat bots de messagerie. Des années de recherches, d'archives, qui avaient donné un mélange un peu bâtard et incomplet, un semblant de vie crédible uniquement pour un gamin. On t'a laissé t'amuser, y croire, bidouiller tes peintures. On t'as juste dit de garder comme un secret l'existence de tes "amis imaginaires". Apparemment dire aux gens qu'on tapait la causette avec Delacroix et qu'on dissertait avec sur le sens de la vie, ça avait tendance à vous faire passer pour un fou. (Si cette partie nécessite plus de détails ou n'est pas claire je pourrais expliquer davantage).

T'as grandi dans cette réalité biaisée, sans compter ton attachement excessif aux mondes décrits par les livres. T'as commencé à dissocier et déréaliser très tôt sans qu'on se soucie de réellement te faire consulter. Ca n'avait jamais été dérangeant ni flagrant, pour tout dire, tu as préféré ne pas en parler, c'était comme ça que vous faisiez dans votre famille. T'étais calme, t'as pas fait énormément de conneries, t'écoutais plus ou moins tes parents avait plus ou moins des bonnes notes qui t'ont permis d'intégrer une académie d'art à l'étranger. A ton retour, ton père et son collègue t'invitèrent à un diner pour célébrer ton diplôme. Au fil des discussions, les sujets se firent plus douteux et leur réelle activité te sauta bien vite aux yeux, faussaires d'art. Comprendre, reproduire les peintures de l'époque, étudier les méthodes de vieillissement, tout cela faisait partie de leur métier. Ils avaient leur renommée, gagnée au fil des décennies, des contacts, sans compter les moyens et les capacités pour créer, reproduire et refourguer des faux. Certains acheteurs payaient des sommes folles juste pour pouvoir se vanter d'avoir un tableau d'un quelconque peintre réputé soit disant "retrouvé" dans leur collection pour s'accorder avec leur tapis. Ca paraissait si simple, c'était ce que t'avais fait toute ta vie... sans compter qu'au cours de tes études tu avais développé un certain dégoût pour le monde académique et cet univers où tout se faisait à base d'argent et de tendances dictées par des figures illustres et non de talent.

Alors t'as commencé à glisser quelques notes dissonantes dans tes peintures, à jouer avec le feu pour te rire des grands de ce monde tout en étudiant leur fonctionnement, te fondant dans la masse pour les comprendre, adapter tes techniques, revendre quelques œuvres sous un nom d'emprunt pour arrondir les fins de mois. Et te voilà, Akira, petite main de l'ombre évoluant dans les eaux houleuses du monde artistique, se prenant pour un défenseur des faibles, tentant d'aider les artistes inconnus à se faire un nom et se moquant des grands dans ses élans de témérité. Puis tout à commencé à s'accélérer autour de toi, ça a commencé avec le Big Bang Kiss, puis Ansuburu, ça t'en avait touché une sans faire bouger l'autre. Cette période a pris fin sans que tu ne réalises que ça avait été un évènement majeur dans l'histoire nippone. T'étais bien trop pris par tes activités et tes lectures, tes voyages à l'étranger. C'est d'ailleurs au cours de l'un d'eux que Shukumei a pointé le bout de son nez. Tu y a perdu ton père, ta mère et son ami, que tu considérais davantage comme un parent que ta génitrice, s'en étaient sortis avec des blessures, mais rien de mortel. Ton père vous avait quittés, mais vous aviez toujours votre activité. Alors vous avez continué, tu as cessé de glisser des indices dans tes travaux, tu t'es appliqué sur ton travail.

On a commémoré les morts, une fois encore, tu ne t'y es pas intéressé car pour toi en poursuivant son travail tu rendais déjà hommage à ton père et mentor. Lors du bug du système, t'es sorti un peu plus, pour découvrir ce monde libéré des obligations maritales, observé ceux qui poursuivaient leur routine comme des rats de laboratoire lobotomisés, t'as eu l'impression de vivre dans un roman pendant quelques mois. Mais la vie a repris son cours avant que tu ne te lasses. Sans que tu n'aies le temps de trop te lasser, un nouveau drame s'abattis sur le pays, une épidémie suivie de l'annonce de la mort de plusieurs de tes compatriotes dont ton mentor. Lorsqu'il y a eu la chasse à l'homme, tu as espéré qu'il s'était enfui, ou qu'il s'agissait d'un simple dysfonctionnement, mais une fois face à sa dépouille, tu as du te rendre à l'évidence et revenir dans le monde réel. Malgré tout, tu as continué ta vie, trouvant une nouvelle collègue pour reprendre la suite de ton mentor. Vous vous êtes aimés, sans que jamais aucune lettre ne vienne, vous avez vu les gens célébrer l'anniversaire de la machine sans vous sentir concernés, en espérant poursuivre votre vie dans le péché malgré la désapprobation de vos parents.